das bagunças insones

A minha palavra quer vida, ela fala da vida, ela respira as entranhas que mexem os corpos e os encontros. Ingênua dela que quer pisar nos desencontros, nas dores e nas solidões... Não sabendo que brota da impossibilidade, que vem do erro, que é faísca desse alvo sem seta. De que seu olho é vesgo, ilusão de que ver de dentro, mesmo com toda paixão e vontade, é fala que grita e não ecoa...Mira sim, esse alvo que mesmo oblíquo é sempre o outro, e esse outro quando não fala, não diz de si, fala de medo que fala do muro, que fala do torto, dos lugares escuros, nublados. E desse desencontro nascia essa sempre fala, que é dizer palavras de nada, sons graves, agudos altos que se chocam e não se escutam. Que se dizem e que se perdem. Palavras desertos, palavras espinhos sem flor... Murcha a semente quando bate a ventania e a leva pra areia. Estéril semente...